No hay madres perfectas

A veces me pregunto cómo es la madre perfecta. Yo no desde luego. Supongo que es cariñosa, paciente, habilidosa, comprensiva, dulce... Y llego a una conclusión. Es imposible que exista. Habrá aproximaciones, pero no creo que nadie la clave.

Intento ser la mejor madre posible, pero eso choca con mi forma de ser y con la poca colaboración de mis hijos, que tienen una habilidad especial para acabar sacándome de quicio. Incluso el bebé. Parece mentira, pero cuanto llevas tantas horas sin dormir y el pequeño sigue pidiendo juerga se me acaban los mimos y el tono dulce. Lo único que me queda es mecerle y desesperarme.

Me sé la teoría a la perfección, pero no me resulta fácil aplicarla. Me encanta jugar con mis hijos, hablarles, intentar reñir con suavidad al mayor cuando hace algo malo, explicándole el motivo, darles mil besos y caricias... Pero no siempre es el momento para eso. A veces Daniel tira tanto de la cuerda que los gritos salen solos. O simplemente todo se alía contra mí: se me caen las cosas de las manos, me doy golpes inoportunos, no encuentro lo que necesito... Y mis nervios subiendo de nivel. Llega un momento en que cualquier pequeña cosa me molesta. Con mis hijos me contengo más, o lo intento. El resto de la gente no tiene tanta suerte. Sobre todo mi marido. Una vez, estábamos enzarzados en una discusión (Yo vocifero y él ni se inmuta) cuando me soltó: "¿Te das cuenta de que Daniel se va de la habitación cuando te oye pegar esos gritos?" Se me cayó el alma a los pies. ¿Sería verdad? ¿Estoy traumatizando a mi hijo? Me vine abajo y me eché a llorar como una magdalena.

Esta mañana he vivido una situación de las que yo llamo extrema (exagerando, claro). Iván se ha despertado cuando  estaba inmersa en la rutina diaria con Daniel (biberón mañanero, vertirle, peinarle...). Me he tenido que repartir un poco porque no paraba de llorar. Cuando por fin tenía todo listo y ya estábamos saliendo por la puerta rumbo a la guardería mi chico mayor me dice "Pis, caca, pis". "¿Quieres hacer pis?" "Síiiiiii, síiiiiiii". Dejé a Iván con la puerta de la calle abierta para que no se asara con tanta ropa y mantas que le había puesto en el carrito y me fui corriendo al baño con Daniel. Cuando le bajé los pantalones me encontré con una sorpresa en sus calzoncillos. "¡Daniel! Tienes que pedirlo antes" le reproché. Entonces oí como Iván empezaba a quejarse. Conminé a Daniel a quedarse quieto mientras cogía una toallita, se habían acabado las del baño. Corrí desesperada a mi habitación a por más toallitas mientras Iván se desgañitaba. Por supuesto, Daniel no se quedó quieto. Menos mal que no hubo males mayores, pero él se había manchado bastante. Volví a decirle que no se moviera en peor tono. Lo llevé en volandas al cambiador tratando de no mancharme yo.  ¡Horror! También se habían acabado las toallitas del cambiador. Jurando para mis adentros bajé a Daniel del cambiador y corrí a buscar las toallitas de mi habitación, pero no recordaba donde las había puesto. Extresada al máximo humedecí una toalla y corrí donde me esperaba Daniel berreando. Iván se había callado. La portera, una chica majísima a la que puedo llamar amiga sin temor a equivocarme, se había hecho cargo de él. Menos mal que vivo en un primero y oyó al bebé. De verdad que no sé lo que haría sin ella. Siempre está para ayudarme.

Mal que bien limpié al mayor que lloraba como un poseso porque su mamá se había enfadado y le había reñido. Una vez limpio le abracé, le di mil besitos y le calmé con mimos. Me despedí de mi portera dándole un millón de gracias y salí pitando hacia la guardería porque a las 9.30 cierran las puertas y ya iba tarde.

¿Tendría que haber tenido más paciencia con Daniel? ¿Cual hubiera sido la manera más óptima de actuar? ¿Qué tengo que hacer cuando tengo a los dos llorando a la vez? No puedo evitar tener este carácter. Ni tampoco perder los papeles cuando la situación me supera. Envidio la calma de Raúl, aunque a veces esa actitud en él me mate.

Ultimamente intento respirar hondo y pensar: "Al final todo sale bien, calma, calma".

Recuerdo que en mi casa mis padres se peleaban mucho, aunque se querían a rabiar, y aún así no me traumaticé. Simplemente era algo que pertenecía al día a día. Ahora me río al recordar cómo mi padre le producía un ataque de nervios a mi madre y luego nos cogía por banda y nos decía "¿Qué le habéis hecho a vuestra madre? Hay que cuidarla". Jamás llegó a plantearse que fuera culpa suya.