¡Engué!

Mi hijo domina el noble arte del Engué. Consiste en gritar la singular palabrita y su madre aparece a su lado como por arte de magia, sea lo que sea que estuviera haciendo. A veces aparece en condiciones deplorables (como el día que estaba comiendo langostino y mis manos atufaban). Todavía no me atrevo a ducharme estando sola con el niño.

Estoy pasando unos días con mi madre que trata de reeducar mi exagerado instinto maternal. Metemos a Daniel en el parque y allí lo dejamos hasta que empieza a llorar. O ese es el plan. En cuanto oigo "¡Engué!" me cuesta mucho permanecer en mi sitio. "Resiste", me anima mi madre, "Sé fuerte". Y allí está Daniel recrudeciendo sus "engués". Y la mami pasándolo mal. Por ahora he tenido algún progreso, pero la cara de mi madre expresa que aún no es suficiente.

Si estuviérais aquí también os daría pena el niño gimoteante. Según mi madre el niño no está llorando y según yo se desgañita. Es el cuento de siempre de que depende de según quien mire.

Mi marido y mi hermano piensan igual que mi madre: "Déjale llorar", pero a mi me da pena ver al niño llorando y roncando como un cerdito.

En cambio mi hermana es como yo. Un día lo dejé en del parque y me fui a la cocina a lavar el biberón. Por supuesto, comenzó a gimotear. De repente paró. Volví al salón emocionada pensando que por fin le había desacostumbrado a los bracitos. Pero cuando llegué me encontré a mi hermana acunándolo. "Es que estaba llorando" me suelta, como si cada uno sus "engués" no se me clavaran en el alma.